L’un d’mes pus biaôs souv’nis d’éfants, chi mêime il est point eul pus biaô eud tous, pas l’cotent’ment qui m’donna, est c’ti-là d’un matin d’janvier oyou) j’me recaillais aveuc eune galette des rouès.
Grand’mé m’avait envéyè tracher la galette à Oherville, l’village tout près d’cheu nos dans c’te chilencieuse vallèye d’la Durdent.
Eul boulanger li avait dit :
- La veuille des rouès fadra v’ni tracher la brioche.
Janmais j’érions pensè qu’grand’mé m’enchergerait d’la commission !
- Mets ten paletot pis traînailles pin en route, faut pin qu’tu sèyes pas long…
J’avions douze ans pét-ête. Le qu’min comptait gué pou les gambes eud l’éfant qui saôtait les brèques, d’chandait les enclos, s’trissait en travers les haies en s’faufilant à quate pattes comme eune lapène.
Grand’mé m’aveut donnè un panier en osier léger comme eune pleume, dont je r’vèyes oco la fachon carrèye, pis les couleus jaune, vert, bleu pis rouge.
Eul boulanger était un bohomme gros comme eune barrique, à la poitrène pouélue, toute enfarinèye, pace qu’i pétrichait sen pain à la fachon d’aôtefeis, à bras l’corps.
J’aimions l’odeu caôde eud la boulangerie, l’four mystérieusement feurmé oyou quand no tendait l’o’éille, no entendait les criquets chanter.
Eus jour-là, quand la femme du boulanger r’chu des mains d’sen homme la Galette des Rouès pou la mette au fond d’men panier, pou mei était eune découverte : J’n’avions janmais oco r’senti cobien eune brioche au beurre toute câode sortant du four peut chenti aussi bon !
Ah ! la bonne odeu, la belle odeu !
En r’venant, j’ons prins un aôte qu’min qu’à l’allèye. Sommes ervenu pa la grand’route et pis la cavèye aux cailloux, pus du à pieds qu’l’herbe sec des chentes à panier, mas… pus long itou…
La matinèye était douche, récâoffè pa l’soleil. Malgrè sei, no était forchè d’flâner.
Mas j’savions bié pouqui que j’traînaillais. Men panier à bras, sous men capuchon, euj sentions torner autour eud mei, pis m’saouler, l’odeu - oh ! que tentation, m’s ami ! – d’la Galette des Rouès.
Ne confiez janmais d’brioche à un éfant d’douze ans, qui vient d’cou’i dès potron-minet et pis qu’a la faim toute fraiche, est tout récopi la mêime que chelle du leu d’vant la quièvre eud M’sieu Seguin.
I faut bié qu’j’me confèche…
J’déposions men panier su l’coupè d’eune haie d’la route, eune haie toute fait exprès pou mei, toute basse, à rase comme eune tabe pis qu’les darnièes feuilles mortes couvraient d’un tapis rouge.
Les mains accrochèyes à l’anse, eul nez au vent, j’humions, chette sentanche eud miche caôde aveu laquelle s’mélangeaient toutes les chenteus du soleil matina.
Un bonheu bizarrement m’saisis. J’guettions au loin d’vant mei, pus loin que l’clos, pus loin qu’les pommiers, pus loin pét-ête itou que m’horizon d’éfant.
Euj ressens oco la bonne caleu du soleil su m’s épaules qui m’endoulaisait, du vent eurible m’f’sant crétir, aveu la freideu des blanc rimès du matin…
J’étions tout éplapourdi, j’avions janmais vue des choses pareilles : la couleu des feuilles su les bois roussis d’hiver, la fachon d’la route qui s’ensaôvait là-bas, la biaôtè du ciel aveu ces corsiâs blus, alle était belle ma campagne caôchouèse qui nos avait donnè c’te blè, asteu d’venu fareine, qu’avait fait si caôde pis embaumante la brioche d’Epiphanie.
J’avions douze ans…
Pouqui créyez-vos qu’en y songeant anhuy que j’sèyes ému pis qu’en joignant les mains euj pense à ma grand’mé ?
Ch’est que, en li apportant (entié, pace que j’y avions pin touchè, l’envie s’n était allè tout seû), la galette au beu, j’étions pus cotent qu’les Rouès, que Josè-Maria d’Hérédia a vus « chergès de nefs d’ergent, de vermeil pis d’émaux ».
J’amenions dans mes mains toute la biaôtèye du monde.
Dominique Dubos, Grainville-la-Teinturière, U.R.C
d’après un conte de Jehan Le Povremoyne
dans "Ma Grand’Mère paysanne"
Se recailler : Rentrer chez soi.
Encherger : Charger, recommander.
Chente à panier : Petit passage pour une personne avec un ou deux paniers.
Tapis : toile cirée.
Corsiâs blus : Ciel qui s’éclaire après la pluie.
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